Moto
Williamsburg, 2008
En este barsucho se extraña hasta la propia muerte
ocre y añeja y desacompañada
envuelta en risas y humo
de burdel
Y al instante
unas caderas
y sobre ellas un canasto repleto
de peras
de artichoques
de plátanos y uvas,
Carmencita !
Una muerte sincopada y alegre y desnuda
bajo vías de tren
corren y arrancan
pétalos a
nuestras flores turbias como un viento
torpe y repentino
seduce el boliche en la esquina
vinilo y aroma a perejil antiguo.
[ fácil se pierden las palabras
en los cuartos
desordenados de las tabernas
y dulces son
las musas que en ellos se
pasean ]
Una luz chillona desalienta
moribunda
como el paisaje
sobre el cielo raso:
un panal de judíos da forma a la poblada.
Andan
con sus largos
tapados negros
mechones
en bucle
polleras,
sus Señoras,
los hijos de David.
La lengua es una
antigua
excepto donde versa:
Señor oficial de Policía arreste a cualquier
persona que vague junto a este edificio.
El arrendador presentará cargos contra los demorados.
persona que vague junto a este edificio.
El arrendador presentará cargos contra los demorados.
Otra vez dentro
el bullicio
desdentado
la avaricia del cantinero
la cerveza.
Ahora la muerte viaja propalada
por alambres incandescentes
por vías siniestras.
Como a las palomas en las playas los músicos
se sirve
a cada jeta el maíz que le calza.
El almizcle espesa el aire
contrabajo
forzoso
silueta reposa
paso maquinal
impulso y descenso
marcha burlesca
ocaso tonal
.
8 comentarios:
hola pol, soy juan pablo de cba ... muy buenas estas palabras, de donde son? moto es un bar? resto? entre a la web y aparenta ser eso, no esta completa, te mando un abrazo argentino y espero que estes viviendo mucho.
Hola che.
Moto es un bar en Willimsburg. Es una ochava que termina en punta, con la puerta, y cuenta con una cocina modesta en el extremo opuesto. Está en el corazón de una comunidad judía enorme, de las más grandes de NY, sobre la avenida Broadway [de Brooklyn]. Por allí pasa el tren J, que viaja por sobre la avenida Broadway, techándola. Se llama Moto porque solía ser un taller mecánico.
Los lunes a la noche hay un trío de jazz -trompeta y acompañamiento- que toca entre las mesas juntito a la puerta. Cada vez que alguien entra o sale, el solista, sin dejar de soplar su instrumento, camina por el bar para dar lugar al paso. Es todo muy colorido. En tonos férreos, claro.
se arrima. se acerca, se asemeja, se tienta una pequeña luz, parecida, gemela, a aquella que una vez reflejó la lunita lunera. El gran Federico vuelve a versar en sus crónicas, no el severo, no el inmutable, sino aquel que de noche se enamoraba de calles que nunca antes había visto. Retorna la sensacíon de plata, de ocre y renombre. Retorna....
qué puntual. gracias por eso. Una de estas noches recorrí con los dedos el mapa y planié un trayecto preciso, cargado de emociones. y al bajar del subte, hice todo lo contrario, su opuesto exacto. qué me dicen del ocio!! el disfrute, al final, lo construí al andar, y fui muy feliz. gracias.
de la boquilla al aliento, del guante como espejo de plata al humo cristalino, inventado y sereno. La mano en cadencia silenciosa, piensa como yo te pienso, titubea auqnue no tiembla, si sigue este ritmo de invierno, queda, si sigue al humo de mi tabaco, cerquita del cielo.
Feliz Cumple pablo!!! =D soy JP
saludos grandes desde acá que se lo extraña mucho.
che, me llegó un comentario que te quedaste encerrado en un cementerio de noche, boludo que onda con esto?
es cierto?
en caso de serlo, te digo que es una super anecdota de viaje y que obviamente espero una columna con lujos y detalles de esa tremenda expereincia que todo escritor ansia tener.. y también decirle que se me cuide un poquito nomás, cosa de llegar a salvo para contarlo despues.
abrazo grande y felices 27.
hola pablito soy la tortola y quiero decirte que estamos aca con todos amigos y te extrañamos un montonnnnnn!!!!!!
Tórtola vieja y peluda nomás!!
yo también los extraño mucho.
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